Jede Nation, die auf sich hält, sollte sich eine großzügig besoldete Berufsarmee leisten. Mit mutigen und abenteuerlustigen jungen Menschen, die möglichst so vor Heimatstolz strotzen, dass sie für ihr Vaterland nötigenfalls auch freudig zu platzen bereit sind. Schließlich kann selbst die friedfertigste Einstellung nicht immer verhindern, dass der Soziopath von nebenan mit roher Gewalt von seiner gescheiterten Innenpolitik ablenken will. Oder, weil ihn etwa imperiale Gelüste antreiben, seine Nachbarn zu überfallen. Ich selbst habe vor etwa einem halben Jahrhundert wehrpflichtig gedient, weil ich mir vorher erschreckend wenig Gedanken über allfällige Konsequenzen gemacht habe.

Meine Kameraden waren beinahe durch die Bank naive und gutmütige Burschen, die sich lieber altersgemäßen Zerstreuungen widmeten, als ihre Freizeit mit tiefergehenden Gedanken darüber zu beschweren, wofür wir mit unserem Dienst abgerichtet wurden. Wobei selbst der sporadische Taktikunterricht eher was von Szenarien lächerlich parteiischer Ballerspiele auf Abenteuerspielplätzen hatte. Spätere Erlebnisse haben meine juvenile Sorglosigkeit jedenfalls gründlich durchgeschüttelt. Heute würde ich garantiert verweigern – und genauso verbindlich aus unzureichenden Gründen abgelehnt. Was valide Verweigerungsgründe sind, bestimmen noch immer andere. Was ein Glück, dass ich nicht mal mehr für deren Volkssturm tauge. Dazu fällt mir das Kennedy-Zitat ein: „Frage nicht, was dein Land für dich tun kann, sondern was du für dein Land tun kannst“ . Ich würde das ein wenig weiter fassen. „Frage aber nicht nur, was du für dein Land tun kannst, sondern ob du diesem Land sogar dein Leben schuldest“.

Nach ethischen Gesichtspunkten sollte es ganz allein deine persönliche Entscheidung sein, ob dir die Verteidigung des Status quo tatsächlich wert ist, dein eigenes – und einziges – Leben dafür in die Waagschale zu werfen. Die Frage stellt sich, welches Ziel in einem „Verteidigungsfall“ – denn nichts anderes wird ein Waffengang in der Herrscherlogik aller beteiligten Parteien je sein – überhaupt angestrebt werden soll? Doch wohl primär die Sicherung bestehender sozioökonomischer und territorialer Gegebenheiten und Mehrung der Mittel derer, die am Krieg besser verdienen, als am Frieden. Jedenfalls war auch das in der Vergangenheit nie anders.

Warum sollte ein Mensch dafür noch immer sein Leben riskieren? Lächerlich! Wie viele Wehrverpflichtete haben denn selbst unersetzliches Hab und Gut zu verlieren? Ihre Freiheit? Wieviel Risiko kann einem Pazifisten eine Freiheit wert sein, die jeden Tag um ihre Grundbedürfnisse kämpfen muss? Oder sollte die Art Freiheit gemeint sein, sich so krumm machen zu dürfen, dass es neben Wohnen, Bildung und Essen immerhin für eine neidisch machende Konsumfassade reicht?

Vielleicht darf’s ja die Freiheit der Gedanken sein? Wer will mir die nehmen? Und wenn ich die nicht mehr risikolos äußern kann? So schreibe ich sie fortan in ein privates Tagebüchlein. Das wird keinen Deut an Überzeugung und Fabulierfreude ändern. Außerdem. So gern ich zum Überdenken einlade, so wenig erhebe ich den Anspruch, der Welt das Evangelium zu verkünden. Freiheit ist nach meiner Erfahrung jedenfalls einer dieser dehnbaren Begriffe, die jede Gesellschaftsform verdammt gern für sich in Anspruch nimmt – und genauso beliebig missbraucht. Spätestens unter Kriegsrecht ist dann aber sowieso jede Selbstbestimmung futsch.

Seine Lieben ohne Rücksicht auf die eigene Gesundheit zu beschützen ist für den Anständigen sowieso Selbstverständlichkeit. Wer hingegen seine materiellen Besitztümer in Sicherheit wissen will, sollte doch mindestens bereit sein, sich solidarisch und angemessen an den Kosten für eine schlagkräftige und professionelle Armee zu beteiligen. Statt wie Dagobert Duck argwöhnisch auf seinen Kröten zu glucken, in lebensfernen Talkshows regelmäßig über die Neidgesellschaft abzuledern und als Dreingabe das überhandnehmende Sozialschmarotzertum zu bejammern, weil auch das von einem abgehobenen Lebensfremdling erwartet wird.

Angesichts solcher Vorgefasstheit ist leicht nachvollziehbar, der gemeinwirtschaftlichen Verschwendung seines Vermögens mittels Steuerflucht, Stiftungen und ähnlichen Pfiffigkeiten vorzubeugen – um die grassierende Hängematten-Mentalität nicht auch noch mit seinem Gehamsterten pampern zu müssen. Im Fall einer militärischen Konfrontation erwarten solche Schlauberger freilich ebenso selbstverständlich, dass eine Armee armer Schweine ausrückt, um Heimat und Habe zu beschützen, während sie selbst jede zwischenstaatliche Unpässlichkeit an einem schattigen kleinen Fluchtort weitab aussitzen können.

Weshalb verteidigen die Herrschaften ihre Besitzstände eigentlich nicht mal höchstselbst? Das hülfe zweifellos ebenfalls sparen. Und obendrein gewisslich ein wenig Realität ins abgehobene Dasein bringen. Als Zeichen ihrer „patriotischen Haltung“ könnte die Beletage ja damit beginnen, ihre eigenen Sprösslinge als Speerspitze in den Fleischwolf zu schicken, das künftige Erbe mit der Waffe in der Hand zu verteidigen. Haha. War nur Spaß. Ich verstehe natürlich, dass das schon eine unerhörte Zumutung wäre.

„Patriotische Tugenden“ wie Heroismus, Vaterlandsliebe oder Opferbereitschaft sind schließlich nicht erfunden worden, um sich als Scharfmacher selbst im knietiefen Schmodder eines Schützengrabens schmutzig zu machen. Vielmehr steckt die Idee dahinter, sich auch in unruhigen Zeiten einigermaßen beschützt und möglichst preisgünstig durchs gepolsterte Wohlleben schaukeln zu lassen. Das ganze Heldenvokabular besteht folglich aus nichts als zynischen Wortschöpfungen, die mit dem Selbstverständnis von Gutsherrennaturen noch nie vereinbar waren. So, wie die leisen Träume und Wünsche kleiner Leute nichts als Läppereien für die Sorte Visionäre sind, die sich einen Stiefel drauf einbilden, die Welt in ungleich gewaltigeren Zusammenhängen als in menschlichen zu denken.

Es fällt leicht, jenen Heldenmut zu bewundern, der sich bedenkenlos in einen Fluss stürzt, um auch einen Fremden vor dem Ertrinken zu retten. Ein gesellschaftliches Prinzip mit Waffengewalt und unter Einsatz des eigenen Lebens verteidigen oder durchsetzen zu wollen, hat mit solchem Mumm nichts zu schaffen. Sind doch Systembewahrung- oder wechsel bezüglich Nutzen oder Schaden sowieso vergleichsweise irrelevant für die, die eine Gesellschaft schon in Friedenszeiten auf ihren Schultern tragen.

Jeder Versuch, ein politisches System gewaltsam zu beseitigen oder unter Lebensgefahr zu stützen ist – vor allem – respektlos gegenüber dem Geschenk des Lebens selbst. Fragwürdige Leitbilder und ein eingetrimmtes Pflichtbewusstsein sind alles andere als Garanten für eine gesunde Sozialisation,. Vielmehr geht solche Konditionierung regelmäßig mit der Annihilation individueller Lebendigkeit einher. Ein junger Mensch, der selbstbewusst genug ist, sich Ichbewusstsein und Spontanität nicht durch emotionsbefrachtete Ideale von oben abschwatzen oder wegbügeln zu lassen, sollte sich solcher Vereinnahmung mindestens verweigern können, ohne nach bürokratischen Vorgaben über seine Beweggründe rumeiern zu müssen.

Warum reicht als Begründung nicht einfach die erbärmliche Wahrheit? Regierende und Reiche weltweit weiden immer ungenierter gestandene Demokratien aus und bauen sie sukzessive zu Selbstbedienungstheken für Ihresgleichen um. Nehmen sich qua Interpretation ihrer Legitimation auch schon mal das Recht raus, das eigene Militär zur Egopflege, oder – weit übler – der persönlichen Bereicherung wegen, ins Feld zu schicken. Machen aus Gewinnstreben und Verantwortungslosigkeit, Unfähigkeit oder Überforderung zivilisierte Menschen zu Wilden – und aus fröhlichen immer wieder traumatisierte Zombies.

An Tagen wie Heiligabend greift die Verzweiflung besonders gern nach uns Schwermütern. Möchte uns noch eher glauben machen als sonst, das Leben habe uns um dies oder das beschissen. Obwohl wir ihm doch so verdammt viel gegeben haben – womöglich sogar ein bisschen mehr. Gerade wenn sich andere so ergriffen Pumpe und Pelle aneinander wärmen, friert es dich erst recht. Ist das Schicksal nicht entsetzlich ungerecht? Warum schenkt es ausgerechnet dir so ein?

Könnte es sein, dass du dein Lebensglück seit jeher zu sehr an überzogenen Erwartungen – an idealisierenden Projektionen deiner Mitspieler mithin – festmachst? Wurde deine famose Menschenkenntnis nicht schon einige Male richtig schön abgebrüht vorgeführt? Was gibt es da aber allweihnachtlich noch immer triefäugig von unersetzlichen Verlusten zu faseln? Anstatt endlich einzusehen, dass Beziehungen zu Kaltschnäuzern langfristig ohnehin mehr Leid als Lust eintragen.

Wo Gefühle überschwappen, kriegt der Verstand schnell nasse Füße. Viele ersaufen lieber im Selbstmitleid, als der tiefsten Kränkung heilen zu helfen. Statt verschorfte Verletzungen einfach mal als nachhaltige Erfahrung abzuhaken und der Alltäglichkeit eine Chance zu geben, den Groll zu überwuchern, wird der Finger immer wieder weinerlich in kaum verheilte Wunden gelegt. Nun hat selbst manche Frohnatur den unseligen Hang, zu überbewerten, was ihr das Schicksal vorenthält oder nimmt. Wie sie ohne weiteres geringschätzt, oder für selbstverständlich hält, was es ihr schenkt und bewahrt. Freigiebig – sicher. Aber subjektiv natürlich nie wirklich angemessen.

Bei besonders hartgesottenen Trauerklößen will nicht einmal Zeit die schmerzhaftesten Wunden im eigenen Leben schließen. Die freilich immer auch auch jene Selbstgefälligkeit aussuppen, in der sich’s so wunderbar wohlig suhlen lässt. Lust am Leiden wird überhaupt einer der wesentlichen Gründe sein, warum sich die scheinbar Ohnmächtigen immer wieder durch ihre vergrämten Mementos schleifen lassen. Statt sich darauf zu besinnen, wie herzerfrischend es sein kann, jeden Tag ein bisschen Prinzessin zu spielen. Auch wenn’s Krönchen beim abenteuern hin und wieder mal in den Dreck fällt.

Mancher mag im Glauben in die Grube fahren, für ihn sei einfach die sicherere Entscheidung gewesen, sich zeitlebens in der trüben Sülze eines unzurechnungsfähigen Fatums wundzuliegen. Sicherer jedenfalls, als sein Leben beherzt in die eigenen Hände zu nehmen. Kann man zweifellos ebenso durchziehen, wie in Abhängigkeiten verloren zu gehen – oder seine vermeintliche Souveränität immer wieder durch Rechthaberei und Rigorismus beweisen zu müssen. Aber einerlei, ob du auch deine restliche Erdenzeit kismet-, selbst- oder fremdbestimmt abreißt. Selbstbestrafung taugt tatsächlich nicht mal zur mitleiderregenden Fassade.

Vielleicht laden gerade die stilleren Tage zum Jahresende zum Ausstieg in einen persönlichen Paradigmenwechsel ein. Das Momentum, dich von überkommenen Fixierungen zu trennen. Schonhaltung und Lebensvermeidung die rote Karte zu zeigen. Zuwendung zu schätzen und anzunehmen, sich auch mal wieder berühren lassen, ohne andauernd berührt zu sein. Nicht länger von der jämmerlichen Angst beherrscht zu werden, ohne Resonanz nichts zu sein. Frei zu entscheiden, ob du eher ergeben verkümmern oder doch lieber chaotisch glücklich sein willst.

Wie kann es angehen, dass die öffentlich-rechtlichen Sendeanstalten ihrer Lieblingszielgruppe trotz Zwangsabgabe allvorabendlich unappetitliche Unterleibsthemen am Stück aufdrängen müssen? In jeder Werbepause die nämliche Leier. Nervensägende Empfehlungen zur Vertuschung von Inkontinenz, der medikamentösen Abhilfe einer soliden Verstopfung oder ein Pülverchen gegen infernalische Flatulenzen.

Anhand der bereitgestellten Statistik zu Beginn eines der unsäglichsten Spots soll dem Blasenschwächling vor der Mattscheibe vermutlich aufmunternd signalisiert werden, dass er mitnichten allein mit seinem urinösen Thema ist. Sondern offenbar jeder vierte deutsche Schwanzeigner ab dem vierzigsten Lebensjahr gewahr sein muss, dass sein ganzer Stolz jederzeit unpassend und schmählich in Feinripps und Bollerbux entwässern könnte. Und wer möchte schon die tragische Figur abgeben, die für Statisten wie zufälliges Publikum kaum etwas als Mitleid, Fremdscham oder ein wieherndes Schenkelklopfen übrig lässt?

Dieser schludrig synchronisierte Aquarianer, aufgrund seiner inkohärenten Mundbewegungen unschwer als Faketeutone zu identifizieren, ist nach eigenem Bekunden von einer solchen Blasenschwäche befallen. Der gute Mann hat freilich vorgesorgt. Hinter der Frontbeule seiner Boxershorts schmiegen sich nämlich nicht nur Schniedel und Skrotum in schwitziger Zweisamkeit. Vielmehr stemmt sich daselbst eine zugefügte, Männerwindel gegen seine allfällige Leckage, wie der poröse Pieselpumpel verwirrend freimütig vorträgt. Sein Dentalfriedhof könnte weiteres Indiz für einen allzu losen Umgang mit Reputation und Gesundheit sein.

Noch habe ich freilich leicht beckmessern. Weder von unerwünschter Undichtigkeit geplagt, noch mit einer launischen Warenausgabe oder einem gammeligen Gebeiß geschlagen – und angesichts solcher Perspektiven absolut gewillt, dergleichen in diesem Leben unbeugsam entgegenzuwirken. Obwohl Gesundheit unstreitig genetischen Dispositionen oder Umweltbedingungen unterworfen ist, so ist sie deswegen noch lange kein Selbstläufer. Knatschige Frühstückssemmeln aus der Schnabeltasse lutschen, ein klammes Vlies am Gemächt – so weit solltest du es selbst mit einer kippeligen Selbstachtung bitte nie kommen lassen. Vor allem solltest du mit dergleichen Peinlichkeiten nicht bei einem Millionenpublikum hausieren gehen.

Die signifikante Zunahme Alter-Leute-Malaisen in mittleren Jahren ist auch Konsequenz einer Bequemlichkeit, die es offensichtlich vorzieht, sich Abführmittel einzupfeifen oder zu windeln, als beizeiten fürsorglich mit dem eigenen Körper umzugehen. Willenloses Suchtverhalten, Trägheit und ein zuviel an Fertigfutter machen auf Dauer nun mal chronisch krank. Insbesondere die Abkehr vom handwerklichen Kochen mit frischen Zutaten erweist sich zunehmend als folgenreich.

Auch Speisenzubereitung muss im Zeitalter des Konsumismus hurtig und simpel abgetan sein. Wird doch die freud- und lieblos zusammengepanschte und geschmacksgepimpte Fabrikpampe sowieso meist achtlos reingeschippt. Der ganze Klumpatsch wird regelmäßig mit koffeinierter Zuckerplörre oder Energybrause runtergespült. Wasser und ungesüßte Tees sind nun mal entsetzlich fad. Nahrungs- und Flüssigkeitszufuhr sind längst zur gedankenlosen Nebensache verkommen. Zum angeregten Bröckchenaustausch – bei Banalität und Grundsatzdiskussion – zwischen Freund und Fremd. Zu einem halbherzigen Snack auf Heimweg und Faust – bevor der kleine Hunger zuschlägt. Süßsauer oder gepfeffert und versalzen auf der heimischen Sitzlandschaft – jedenfalls in verlässlicher Greifweite von Smartphone und Spielekonsole.

Wer heute nicht pausenlos drei Tätigkeiten gleichzeitig gestemmt kriegt, gilt bei hartleibigen Multitaskern ohnehin als hoffnungslos hängengeblieben. Hingegen dezenter Gaumenkitzel und unverfälschte Sinnenfreude zunehmend zu entbehrlichen Atavismen verkommen. Das chronisch irritierte Zentralnervensystem muss die fortgesetzten Zumutungen irgendwann beinahe zwangsläufig mit Meuterei quittieren. So verfettet der Gleichzeitler nicht nur häufig an solch zivilisatorischen Auswüchsen, er verblödet auf der ständigen Hatz nach immer mehr Effizienz auch erschreckend.

Dem einmal angefütterten Xenophobiker mag das längst integrierte Angebot hin und wieder gar zur Gretchenfrage geraten: „Nun sag, wie hast du’s mit dem Döner, Brauner?“ Mehr oder minder originäre Schnellimbisse und multinationale Franchises bieten ihren Konfektionsmampf mittlerweile alle paar Meter an. Die meisten ihrer Stammkunden sind Argumenten für eine zuträgliche Ernährung längst entwöhnt – oder nie zugänglich gewesen. In Abermillionen missachteter Kindheiten wurde und wird der Nachwuchs bequemlichkeitshalber mit industriell hochverarbeiteten Lebensmitteln und Fastfood abgespeist. Das mag Gen Y und Z insoweit entschuldigen, dass deren Gewohnheitsfrettchen ihre geschundenen Geschmacksknospen erst gar nicht entwickeln konnten. Oder ein bekömmliches Maß irgendwo zwischen McFlurry und einem Bucket liegengelassen haben.

Dabei müsste selbst ein unverbesserlicher Pizzafreund für moderate Selbstfürsorge durchaus nicht von morgens bis abends Rohkost mümmeln. Wer aber kaum den Unterschied zwischen Discounterpizza und einem großherzig belegten Holzofenteigling schmeckt, ist gar nicht mehr so weit weg vom kulinarischen Anspruch einer Schmeißfliege. Der ein frisch ausgeschissenes Steak bekanntlich so recht ist, wie ein rohes oder gekonnt gebrutzeltes.

Komm mir bloß nicht wieder mit dem Surbel, eine ausgewogene Ernährung sei wesentlich eine Frage finanzieller Möglichkeiten. Sie sollte vielmehr Konsequenz persönlicher Prioritäten und eines Einstehens für sich selbst sein. Die Entscheidung für Lebensmittel, die dieser Zuschreibung auch würdig und wert sind, ist in jeder Preisklasse problemlos möglich. Selbst für ein Meeresfrüchterisotto auf Gemüsebett zahlst du in einer gutgeführten Trattoria selten mehr als für zwei Schachteln Zigaretten. Und zu den Kosten einer selbstgemachten Gemüsesuppe mit Einlage kriegst du wahrscheinlich nicht mal ein Gramm Dope – oder ’ne trinkbare Pulle Fusel.

Um nachhaltige Kontrolle über das eigene Dasein zurückzugewinnen, solltest du allerdings mindestens imstande sein, den Zusammenhang zwischen einer labberigen Grundhaltung und dem Nicht-Scheißen-Können herzustellen.

Puglia – fuori stagione

Aufgrund traumatischer Erfahrungen wäge ich die Attraktivität potenzieller Wunschdestinationen heute wesentlich sorgfältiger gegen vorhersehbare Beförderungsprobleme ab, als in meinen Wanderjahren. In denen ich vorzugsweise mit dem eigenen Wagen spontan und frohgestimmt ins Blaue reiste – und jedenfalls ungleich unbekümmerter.

Ich fahre heute nicht mehr besonders gern Auto, aber die Aussicht auf überfüllte Züge, aushöhlende Verspätungen, gnadenlos engbestuhlte und ausbuchte Flüge, wie insbesondere die aufgenötigte Teilhabe am indiskreten Lebenstheater melodramatisch veranlagter Zeitgenossen, treiben mir erst recht den Stressschweiß aus jeder verfügbaren Pore. Schließlich ist menschliche Verletzlichkeit vierschrötiger Lebenswucht und rattengesichtiger Verschlagenheit in wenigen Lebenslagen vergleichbar unausweichlich ausgesetzt, wie bepackt und zielfokussiert. Die Vorstellung ungeniert rumgesprudelter Tröpfcheninfektionen befördert die Vorlust jetzt auch nicht so wirklich.

Bewegt hartgesottenere Naturen eigentlich nie die Frage, ob die saisonalen Völkerwanderungen eine persönliche Inaugenscheinnahme geweckten Fernwehs überhaupt noch wert sind? Wie wappnen sich andere gegen brunzdumme Chuzpe – wenigstens für ein paar Stunden? Mir ist durchaus bewusst, dass ein solch elementares Bedürfnis nach Distanz immer wieder auch der Eventualität potentiell wertvollerer Begegnungen im Weg steht. Zumal allzuviel Eigenbrötelei immer Gefahr läuft, vor den Kopf zu stoßen. Das kannst du selbst als notorischer Kauz kaum wollen. Folglich muss ich für meinen inneren Frieden situativ erzwungener, wie leutselig gesuchter, Nähe nach Möglichkeit vorausschauend aus dem Weg gehen. Für allzu aufregende An- und Abreisen habe ich immerhin ein Paar maximal schalldichte Kopfhörer angeschafft.

Selbstverständlich sei dem Rest der Welt selbst überlassen, sich für historisches Gemäuer im schirmgeführten Schwarm, maßlose Buffets, oder schwüle Partynächte erwärmen zu können. Ich habe manches in Sturm und Drang selbst versucht, um mir irgendwann einzugestehen, dass ich offenbar generell zu eindimensional und damit wenig kompatibel mit gängigen Vorgaben von gemeinschaftlicher Glückseligkeit bin. Kann wesentlich besser damit umgehen, allein zu sein, als selbst mit einer Stinklaune zu allem gute Miene machen zu müssen, damit andere mich für einen netten Kerl halten.

Exzessiv frequentierte Sehnsuchtsorte bieten dem reisenden Ästheten schwerlich, wonach ihn verlangt. Wie auch? Haben doch ein Übermaß an touristischer Zwanglosigkeit und allerlei eingeschleppte Unarten längst alle Ursprünglichkeit eingeebnet. Sonnenanbeter oder Feierbiester bringen eben ein anderes Verständnis für einem gelungenen Urlaub mit. Nehmen Land und Leute vorwiegend als fotogene Kulisse, Lokalkolorit oder bestätigende Vorurteile wahr. Funktionierende Duschen, all you can und eine gepflegte Bespaßung in der gebuchten Hotelanlage sind reisenden Tennissöckchen allemal näher, als olle Trümmergrundstücke und fliegende Händler.

Unordnung und Regellosigkeit bestärken den Michel nur in seiner Überzeugung, die eigene Kultur sei sowieso die allerkulturellste. Schon angesichts genetisch angeborenen Fleißes und der deutschen Pflichtgetriebenheit ist er sich sicher, dass überhaupt alle Nichtdeutschen gern wären, wie er. Womit er in seiner Überzeugung freilich keineswegs allein ist. Französischer, britischer, amerikanischer oder eidgenössischer Chauvinismus ist besonders auf Urlaub kein bisschen weniger von sich eingenommen.

Gewiefte Gastronomen gefragter Reiseziele unterwerfen Tradiertes gern einer schonungslosen Gewinnmaximierung, und servieren die gewonnene Geschmacksneutralität frech als lokale Spezialitäten. Wem selbst das noch zu exotisch ist, bekommt sein unverzichtbares Schniposa längst überall dort, wo sich deutsche Touristen rumtreiben. Wer allerdings als geschäftstüchtiger Barista in Rimini offensiv seinen Filterkaffee bewirbt, leistet nicht nur einem muffigen Teutonentum Vorschub, er frevelt vor allem sträflich an der eigenen Zunft und Lebensart.

Schwimmen zählt schon von Haus aus nicht zu meinen bevorzugten Fortbewegungsarten. Wozu sollte ich also freiwillig durch eine Dünung aus sich wiegendem Treibgut und tanzenden Fäkalien pflügen wollen? Im karzinogenen Wettbräunen an besenreinen Sandstränden ist ebenfalls wenig Sinn. Zu wenig jedenfalls, um zu einer weiteren Verdichtung sparsamst bekleideter Selbstoptimierer oder Suboptimierter, von Posern und Losern selbst beitragen zu wollen. An einem Balneario kriegst du hemmungslos eine Fleischlichkeit aufs Auge gedrückt, das du dir in einer Fußgängerzone nicht mal freiwillig vorstellen willst.

Zweifellos werden einige Noch-Junggesellen auch übermorgen einen Heidenspaß darin sehen, Sangria literweise vom Eimer in die Rübe zu saugen, nur um die Billigbrühe unter dem beifälligen Gröhlen der Kumpels wieder auzuröhren, wo’s sie gerade hebt. Noch einmal alles mitnehmen was willig und billig ist, weil’s Pegel, Gruppenzwang oder Klischees so vorsehen. Die meisten Komasäufer haben schon am nächsten Tag nicht mehr auf dem Schirm, was für Mallorquiner ein unerträgliches, sich alltäglich wiederholendes, Deja vu bedeutet. Da müssen sie durch. Vereinsmeiernd karnevalesker Übermut ist nun mal virulent, vulgär und für Unbeteiligte wenig lustig.

Wie auch immer. Ich mache mich längst nur noch auf die Reise, wenn ich zuversichtlich sein kann, schon angesichts klimatischer Faktoren mindestens handtuchfreie Strände vorzufinden. Wenn meerblaue Träume von Sonne, Strand und Palmen allenfalls weit weg und äquatornah, in einem der landläufigen Herrenmenschenparadiese Wirklichkeit werden. Auch hier gern unter der Gürtellinie und immer wieder auf dem Buckel wirtschaftlicher Ausbeutung.

Was die Reiseindustrie für massentauglich befindet, verwurstet sie unvermeidlich in mundwässernden Prospekten. Das gilt hin wie her – und hier wie überall. Meine Wunschbilder laufen auf dem katalogisierten Erholungsmarkt aber nun mal ins Leere. So muss ich für deren Verwirklichung zwangsläufig selbst Sorge tragen. Konnte mir bei der individuellen Urlaubsplanung im letzten Herbst immerhin ausmalen, als Italienreisender vor Weihnachten weniger Konfektion als Kontemplation zu finden.

Was Apulien und Basilikata dem Reisenden im Dezember anbieten, sind erfreulich unaufgeräumte Meersäume, winterschläfrig vorweihnachtliche Dörfer und die morbide Magie untergegangener Kulturen – ohne unbestellte Einlage. Wenn ich mich, unter dunstig eingetrübtem Laternenlicht und allenfalls in Gesellschaft blätterner Tromben, ziel- und erwartungslos durch entvölkerte Altstadtgassen und in verwunschene Osterien treiben lassen kann, fehlt mir nichts. Was Erlebnisgeilheit tödlich langweilen muss, bedeutet mir bedürfnisloses Einssein. Zudem die Absenz menschlicher Aufläufe immer wieder zutage bringt, was unter Geschrei und Gewese eines Touristensommers regelmäßig zur Operettendeko verkommt.

Bei einem dieser abendlichen Spaziergänge trat ich in Giovinazzo einmal unachtsam auf ein verschmähtes Echo aus der vergangenen Saison. Das hochschreckte und schlaftrunken etwas wie: „how lovely,“ „che bello,“ und „äfach schää“ quäkte, bevor es unwiderruflich im Orkus verschwand. Ich schwöre, stocknüchtern gewesen zu sein und versichere, dass es sich so und kein bisschen anders verhielt.

Marie hat einen Fotokurs für Fortgeschrittene geschenkt bekommen. An der Abendakademie, wo seit jeher ambitionierte Amateure, wie unverschämte Selbstdarsteller Fachkenntnis und Talent als Pädagogen beweisen dürfen. Du kannst tatsächlich nur auf dein Glück hoffen. Dieser Kollege gehörte zweifellos zur zweiten Kategorie. Arbeitete sich immer wieder abfällig an den „Billigscherben“ seiner Schüler ab, nicht ohne dabei ausdrücklich rauszuhängen, über welch formidablen Fuhrpark er selbst verfüge. Was der Mann ziemlich unverhohlen suchte, waren zahlende Bewunderer für seine eigenen Fotos. Die er entsprechend stolz und ausgiebig präsentierte. Vergaß auch nicht, die Philosophie seiner Fotografie lang- und breitzutreten. Vermittelte seinen Schülern nur eben das notwendigste an nützlichem Fotowissen – damit die Show nicht gar so ichbezogen rüberkam.

Selbstverständlich käme Nachsitzen bei den eigenen Fotos gar nicht in die Tüte. Wie Bildbearbeitung wirklichen Könnern generell verzichtbar sein sollte. Dümmer gehts wirklich nimmer – und verlogener auch nicht. Erzählen doch die Metadaten derartiger Hochglanzerzeugnisse regelmäßig davon, dass beinahe jeder dieser „Puristen“ nachbessert. Warum auch nicht? Aus welchem Grund sollten gefällige Korrekturen ein ordentliches Foto entwerten? Wurden nicht schon zu Zeiten analoger Fotografie sämtliche Tricks ausgepackt, um zum gewünschten Ergebnis zu kommen? Profis wedeln dunklere Bildbereiche seit jeher ab. Diese Möglichkeit blieb Hobbyfotografen ohne Dunkelkammer noch verschlossen. Mit dem Aufkommen der digitalen Fotografie und entsprechender Bearbeitungsmöglichkeiten gehört auch das gezielte „Aufhellen“ dunklerer – oder absaufender – Bildbereiche längst zur Routine ambitionierter Fotofreunde. Schließlich kann selbst edelste Optik Hell-Dunkel-Kontraste nicht ausgleichen wie das menschliche Auge.

Viele künstelnde Autodidakten scheinen von der eigenen Genialität nicht weniger überzeugt, als vom Stümpertum aller anderen. Glauben sich folglich berechtigt, verächtlich machen zu dürfen, worüber ein anderer gerade eben noch ganz glücklich war. Einschlägige Foren sind voll von diesem Besserwissergequake. Noch anstrengender als die schulmeisternde Penetranz von Fotofachbeurteilern sind meist nur noch deren lackierte Lehrbuchfotos. Um das Attribut: „seelenloser Edelkitsch“ höflich zu vermeiden. Und Kunst? Was adelt Kunst als solche? Wird bereits Kunst, was das Kunstverständnis verstiegener Fachtrottel und ihrer Schranzen als solche verkaufen? Durchaus möglich. Ich jedenfalls empfinde als Kunst, was Stilempfinden und Gemüt gleichermaßen anspricht.

Die Temperaturen dieses frühen Märztages erlauben selbst meiner Unverfrorenheit noch keine kurzen Ärmel. Wenige Schritte vor mir arbeitet ein vielleicht Acht-oder Neunjähriger Trottoirplatten ab. Meidet hüpfend jeden Spalt dazwischen. Wo eine lebendige Fantasie spielerisch drohende Abgründe überwindet und lebensrettende Inseln erreichen muss, nehmen Netzhaut und Realität des Erwachsenen nichts anderes wahr, als sandverfugtes Betonsteinpflaster und dessen ungesittete Vermüllung. Wenn überhaupt noch. Seine Jacke hat der Knabe unter die Tragriemen seines Schulranzes geklemmt.

„Frierst Du gar nicht?“ störe ich seine Mission so naseweis wie altväterlich. Er überlegt nicht lange. Vergisst dabei keine Sekunde, auf einer Platte zu balancieren. „Eigentlich schon,“ klärt mich das Bürschlein schließlich selbstbewusst auf, „aber Montag, Dienstag und Mittwoch ist doch Sommer.“ „Ahsooo,“ dehne ich jäh entwaffnet und um Zeit zu gewinnen. Kucke vermutlich nicht eben geistreich aus der Wäsche. Hätt ich ja auch selber drauf kommen können. Füge folglich wenig schlagfertig und mehr zu mir selbst an: „da kann man wohl nichts machen“. Rufe ihm sogar ein hilfloses: „erkälte Dich bloß nicht,“ hinterher, während er in seinem Sommer davonhüpft. Von Klippe zu Klippe, über Canyons und Schluchten – und womöglich sogar ein wenig bibbernd.

Erinnerlich habe ich als Erwachsener lediglich einmal einen Zoo (von Weltgeltung) besucht und war einfach nur entsetzt. Ich habe auch nicht mehr die Spur einer Ahnung, was mich zu dieser Schnapsidee trieb, wollte wahrscheinlich meiner kleinen Tochter eine unbedachte Freude machen. Ganz unerwartet drang an jenem Sommertag eine Art boshaft orchestrierter Weltgestank auf uns ein. Penetrant und schamlos. Als ob Savanne und Prärie nach nichts als Brunft und Scheiße stänken. In dieser Kulisse muffelte selbst Spitzbergen verheerender als Tippelbruder im Schritt. Ich musste an Rilkes trauriges Gedicht vom eingesperrten Panther denken. Vor allem wurde es verdammt substanziell.

Befürworter der Zootierhaltung führen immer wieder treuherzig ins Feld, dass eingesperrte Tiere immerhin ausgewogenen Futters und ärztlicher Betreuung sicher sein können. Neue Wildfänge werden mit dem Argument gerechtfertigt, Inzucht zu vermeiden und aussterbende Wildtiere vor Wilderei zu schützen. Nö !!!
Wildtierhaltung wird nie was anderes als Tierquälerei sein.

Glaubt auch nur ein halbwegs gesunder Tierfreund, Gazelle oder Elefant zögen es vor, sich in nachgemodelten Naturräumen von 20 oder 30 Ar von gesottenen Gaffern beglotzen zu lassen, statt mit allen Risiken leben zu dürfen, wie es die Natur für ihre Art vorsieht? Was genau bringen einem eingesperrten Panda glückliche Kinderaugen? Wozu braucht es in Zeiten von 4k TV noch immer Tierschauen, wenn man Wildtieren in liebevoll gemachten Dokumentationen über ihre eigenen Habitate so nahe kommen kann? Sind Investitionen in geschützte Nationalparks nicht ungleich zielführender, als das Festhalten an einer kolonialistischen Unart?

Tatsächlich geht es auch nicht die Bohne um Artenschutz, sondern um menschliche Zerstreuung. Um Millionensubventionen, möglichst viele zahlende Besucher und ein paar tausend, mehr oder minder einträgliche, Jobs. Seit jeher ist Mensch der festen Überzeugung, beliebig über alle anderen Lebewesen verfügen zu dürfen. Als Haustiere, Nutztiere, Trophäenlieferanten und solche zum Bestaunen. Verwertungspotential praktisch unendlich – und diese Ausbeutungsroutine wird mehrheitlich noch immer kaum hinterfragt. So können sich deren Profiteure weiterhin zu Dreistigkeiten wie jene versteigen, Tiergärten seien wunderbare Archen der Neuzeit.

Ein Polarbär pfeift aber nun mal auf Gesellschaft. Diese Prädatoren haben so gar keinen Spaß dran, bei 30 Grad mit Homies unter schattigen Bäumen abzuhängen. Vielmehr sehen männliche Eisbären Ihren Lebenszweck eher darin, wochenlang und mutterseelenallein in Eiswüsten Strecke zu machen und sich höchstens mal mit ’ner läufigen Eisbärin für ’ne schnelle Nummer zusammenzutun. Wenn diese Gehege überhaupt je ernsthaft als Archen gedacht waren, hat man eine artgerechte Umsetzung für die meisten Tierarten jedenfalls gründlich vergeigt. Und wer Beton weiß anpinselt, um eine Winterlandschaft vorzugaukeln, ist wahrhaftig ein Fall für die Geschlossene. Projektionsflächen und Publikumsmagneten wie der unglückselig knuffige Kuschelbär Knut verhelfen ihren Tierknästen zu Prestige und sprudelnden Einnahmen für Vermarktung und Merchandising. Das ist schon das Ganze.

Der damalige Bundesumweltminister Gabriel, der selbst unter Seinesgleichen berüchtigt dafür war, den Ministerschwelles zwanghaft vor jede erreichbare Kamera schieben zu müssen, konnte prompt nicht widerstehen und nutzte das allgemeine Entzücken für eine Charmeoffensive in eigener Sache. Immerhin löste seinerzeit jeder Eisbärfurz ein mittleres Medienbeben aus und wurde volksgemeinschaftlich mit ganz viel Glücklichsein goutiert.

Der Knut-Hype bot endlich die angemessene Plattform, das eigene Banalitätspotenzial voll auszuschöpfen. Gabriel konnte sich unmöglich entgehen lassen, das kleine Kerlchen vor fünfhundert angereisten Journalisten und einer weltweiten Bärenfangemeinde persönlich zu präsentieren. Schmerpetzi und sein Knuddelbärchen – unvergessliche Bilder für die Ewigkeit. Der Herr Minister greift recht tief in seine Phrasenkiste, diktiert einen klebrigen Schmus von dräuendem Klimawandel und Königen der Kälte in die Hundertschaft der bereitgestellten Mikrofone – hoffnungslos kitschvernarrt und sichtlich blind für jene aberwitzige Wildtierwohlfühloase. Versichert Knut immerwährenden ministeriellen Beistands und einer lebenslänglichen Patenschaft. Bläht wie von ungefähr die eigene Eminenz an großen Plänen seines Ministeriums. Mit Knut als Naturbotschafter undsoweiter. Durchaus vorstellbar, dass das ministerliche Freßzentrum währenddessen pausenlos Eisbärtatzenrezepte funkte.

Beim Fototermin mit dem Fellmoppel plusterte sich der Blob dann derart, dass einem tatsächlich angst und bang werden konnte. Und inständig hoffte, er möge nicht ausgerechnet in diesem Moment vor Stolz über seine just entdeckte Tierliebe platzen. Unter hundertvierzig Kilo ministerialem Schmodder begraben zu werden, wäre sicher auch für einen neugierigen kleinen Eisbären kein Spaß gewesen. Alles ging gut, aber besser wurde nie was. Außer instinktfreier Rhetorik und einer anbiedernden Symbolpolitik hat diese Nervensäge auch späterhin nicht viel gekonnt.

Mit der affektiven Eisbärbabyhysterie haben einige ihren Schnitt gemacht. Nur unser Knastbruder Knut war angeschissen. Hatte zeitlebens nichts von seiner frühen Rolle als Kindchenschema einer ganzen Nation. Durfte sich nie nach Lust und Laune in seinem natürlichen Element wälzen, oder eine verträumte Robbe nach Eisbärenart zerfetzen. Ahnte nicht mal was von endlos einsamen Märschen und anderen Freuden der Freiheit. Lebenslänglich währte für ihn gerade mal vier Jahre und ein paar Monate. Jahre nach seinem schimpflichen Ableben wurde in seinem Hirngewebe der Erreger einer Form von Enzephalitis identifiziert, die bis dahin nur bei Menschen bekannt war. Das Leben kann verdammt süffisant sein.

Eines Märztages hatte der halbstarke Knut jäh die Eisbäraugen verdreht und war vor seinem entsetzten Publikum in den betonierten Wassergraben gekippt. Dümpelte noch eine kleine Weile wie unentschlossen zwischen ein paar kleinen Wellen, kieloben und zwischen Paralyse und Tod, bevor er hilflos auf Grund ging und ertrank. Dieses Trauma hätte der undankbare Fellsack seinen kleinen Besuchern nun wirklich ersparen können. Und weil auch Selbstverstümmelung, Stereotypien und trübsinnige Zootiere ganz schlecht fürs Geschäft sind, werden Macken gern präventiv mit massig Psychopharmaka weggeballert. Schließlich will kein Mensch eine Menagerie der abgekauten Gliedmaßen besichtigen. Stellt sich angesichts dessen nicht zwangsläufig die Frage, was ein dauersedierter Panther mit seinem wildlebenden Pendant noch gemein hat, als die Anmutung einer Raubkatze?

War es überhaupt jemals legitim, majestätische Kreaturen ihres Willens, ihrer Lebensweise und natürlichen Instinkte zu entwöhnen, um deren Popanze in unsere Schaufenster stellen zu können?

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Intentional Camera Movement …

… ist nur ein Etikett für eine fotografische Spielart, deren Ursprünge wahrscheinlich so alt sind, wie die Fotografie selbst. Wir alle haben uns schon über verwackelte Bilder geärgert. Und gehen nicht ausgerechnet immer jene Aufnahmen in die Hose, die du dir als Erinnerung schön scharf erhofft hattest? Wohlan, mein Freund. Warum Deinen Tremor nicht mal zur Tugend machen?

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Am Vorabend meines siebten Geburtstags wünschte ich mir vor dem Einschlafen nichts sehnlicher, als Schnee für meinen Tag. Als am nächsten Morgen die ersten gedämpften Straßengeräusche an meine Ohren drangen, wusste ich im gleichen Moment und auch ohne aus dem Fenster zu sehen, dass mein Wunsch auf wunderbare Weise erfüllt war.

Irgendwann – und ein paar Einsichten später – beschloss ich, auch Venedig nur noch im Winter zu besuchen. Nicht, dass ich darauf hoffte, die Lagunenstadt einmal unter einem kalten Leintuch zu erleben. Schnee ist mir nicht mehr wichtig, aber Wunschlosigkeit bewahrt weitgehend vor Enttäuschungen. Ich fahre also einfach hin und lasse auf mich zukommen. Habe lediglich eingepreist, dass es eher wenig Sinn macht, der Poesie der Kanäle, Plätze und Gässchen in einem endlosen Menschenschwarm nachspüren zu wollen. Zu Ferienzeiten verkommt der Zauber vollends zum Rummel.

Mein Venedig ist so. Noch bevor ich die Augen aufschlage, weiß ich, dass es regnet. Ahne, wie es sich sanft und auf beschlagene Scheiben setzt und perlend seinen Weg sucht. Lausche dem Zerplatzen unzähliger Tropfen auf meinem Fensterbrett. Der vielstimmigen Wassermusik zinkener und kupferner Traufen. Nicht einmal habe ich mich in dieser Stadt über einen verregneten Tag geärgert. Warum auch? Lässt direktes Licht nicht jede Diva alt aussehen?

Der Vormittag ließe sich prächtig hinter der Glasfront eines Cafés vertrödeln. Wider alle Vernunft wäre vielleicht doch eine Gesetzmäßigkeit hinter der Abfolge der Böen erkennbar, die in Abständen die Lagune aufpeitschen und Schaumfetzen gegen das Fensterglas gischten. Vergiss es. Nicht alles unterwirft sich dem menschlichen Begehr nach Einordnung. Wie wäre es, Vaporetti und Lastkähnen einmal erwartungslos hinterherzuträumen, um Abstand zum Selbstanspruch zu gewinnen? Einen anerkennenden Pfiff für die Eleganz einer hochglanzgewienerten Serenella übrig zu haben? Im hypnotischen Ab und Auf lose vertäuter Gondeln alle Kontrolle abzustreifen und ermüdende Lebenswut gegen Bedürfnislosigkeit einzutauschen?

Schon am frühen Nachmittag treibt es mich wieder hinaus in die Gässchen von Castello oder Cannaregio. Bewehrt mit Schirm und Kamera. Vielleicht unterbreche ich eine Überfahrt nach Murano auf der Friedhofsinsel San Michele. Hinter rostrotem Backstein erwartet den Besucher eine stille Welt, in der nach Jahreszeit und Witterung das Konzert der Zikaden, Vogelgezwitscher, oder der Wind in den Zypressen die Hintergrundmusik machen. Ich weiß es, weil ich seit Jahrzehnten zurückkomme. An Tagen wie diesen trommelt es freilich nur nachdrücklich auf den Regenschirm.

Obgleich omnipräsent, stolpert man auf diesem Friedhof eher zufällig über Grabsteine mit weltbekannten Namen. Welche gedankenlos oder unwissend zwischen liebevoll gepflegtes Familiengedenken und verwitterte Namenlosigkeit verstreut zu sein scheinen. Weit gefehlt. Auf San Michele bleiben die einst Gefeierten und Privilegierten absichtsvoll nicht unter ihresgleichen. Lage ihrer Ruhestätte bestimmen ausschließlich Todeszeitpunkt und Konfession. Indessen lassen auch aufwändige Gestaltung, Dimension und Pflegezustand steingewordener Pietät keineswegs zwingend auf einstige monetäre Potenz oder Prominenz ihrer Einlieger rückschließen. Häufiger mag der hilflose Versuch hinter jenem Übermaß stecken, die Unbegreiflichkeit eines finalen Verlusts irgendwie zu verarbeiten. Ein Jammer, dass sich Verzweiflung nicht mal unter solidem Marmor begraben lässt.

Wie verstörend vertraut Glück und Leid immer wieder beieinander liegen. Noch vorgestern als Odette oder Odile schwerelos über die Bühne geschwebt, wird man deinen biegsamen Leib vielleicht schon übermorgen entseelt, leichenstarr und rührend rausgeputzt inmitten Fassungslosigkeit, hilflosem Pathos und weißer Calla ausstellen. Ein stolzer Schwan, der in dieser Welt nie wieder schweben wird. Am Abend setze ich in „meinem Quartiere“ ein paar Reflexionen in Szene. Nach Motiven musst du in Venedig kaum suchen.

An einem klaren Tag zieht es mich womöglich weiter in die Lagune hinaus. Torcello, Mazzorbo oder Burano sind eine gute halbe Bootsstunde von der Fondamente Nove entfernt. An wolkenlosen Wintertagen leuchten die Farben der Fischerhäuser immer besonders. Am Rand eines geschäftigen Platzes finde ich eine Bank und suche so zu gucken, als gehöre ich selbstverständlich zum ansässigen Alltag.

Die Insulaner übergehen meine einfältige Mimikry vermutlich gedankenlos. Die paar Chinesen sind mit Schnütchenschieben und Selfies am Stiel ausgelastet. Offensichtlich ist an diesem Tag jeder bei- und mit sich. Freiräume bleiben grenzenlos. Also wende ich mich endlich dem zu, was geschäftige Marktleute auf Empfehlung und Ansage eingepackt haben. Der halben Dauerwurst und einem milden Asagio. Dem großzügig bemessenen Stück Guanciale – warum nicht? Oliven und gefüllte Weinblätter gehen auch immer. Eine krossgebackene Ciabatta sowieso. Wasser – kein Wein. Alkohol macht mich nur noch rührseliger oder mal richtig wirr.

Augenblicke wunschlosen Erlebens, entkoppelt von Rückblenden und Antizipation. Der perfekte Moment die eigene Rastlosigkeit einmal einzustellen – eigentlich. Gleichwohl so unwirklich, gerade jetzt an diesem gesegneten Fleckchen ausruhen zu dürfen – und sich nicht sehnsuchtsvoll hierher träumen zu müssen.

Vor etwa vier Jahren habe ich meine Gedanken zum Rassismus aufgeschrieben. Aus gegebenem Anlass möchte ich diese noch einmal auszugsweise in meinem Blog veröffentlichen. Denn wieder einmal ringt Politik um Fassung, als kämen auch diese Jubelfeiern in Neukölln und ähnlichen Brennpunkten aus dem Nichts. Angesichts solcher Bilder fragt sich doch gesunder Anstand unwillkürlich, wie bewunderungswürdig Freiheitskämpfer sein können, die Raketenbasen unter Wohnhäusern ihrer eigenen Familien aufstellen?

Wie sehr muss eine Ideologie von Kalkül und Menschenhass zerfressen sein, die militärische Infrastruktur unter Krankenhäusern oder Schulen plant? Die es vorzieht, die eigene Heimat hallenhoch und kilometerweit zu untertunneln, statt Abermillionen Euro humanitärer Hilfe des Palästinenserhilfswerks für ein lebenswerteres Leben ihrer oft bitterarmen Menschen auszugeben? Nicht sehr verwunderlich, wenn man gelernt hat, dass UNRWA-Mitarbeiter nicht eben selten gleichzeitig der Hamas angehören. Der richtige Mann denkt nun mal an sich zuerst. Mehr als die Hälfte aller Palästinenser im extrem dichtbesiedelten Gazastreifen sind mangels eigener Ressourcen gar nicht in der Lage, sich wirtschaftlich selbst fortzubringen.

Was soll denn so heldenhaft daran sein, sich hinter Kopftüchern und Kindern zu verkriechen, um die Wut der islamischen Welt gegen jene zu schüren, die Terroristenverstecke und Abschussrampen zum Selbstschutz ausschalten müssen? Und dass Bibi nicht gern Gefangene macht, ist doch kein Geheimnis. Die Leben von Frauen und Kindern sind einem Nethanjahu vermutlich ebenso wurscht wie der Hamas. Zudem kämpft der zionistische Hardliner seit Jahrzehnten mit allen Mitteln um seine politische Immunität und gegen den drohenden Knast. Ich würde nichts dagegen wetten, dass ihm dieser Überfall womöglich ganz gelegen kam – ohne mich eingehender am üblichen Geraune beteiligen zu wollen. Seine nationalen und ultrareligiösen Koalitionspartner werden ihn jedenfalls jetzt noch mehr vor sich her treiben. Zweifellos hat die Hamas all diese Parameter kalkuliert. Es war zu erwarten, dass israelische Bodentruppen erstmal nicht in dieses Gassengewirr reingehen, um möglichst ausschließlich Hamaskämpfer zu eliminieren. Welcher Militärstratege würde seine eigenen Truppen in einem reinen Häuserkampf auf gegnerischem Territorium verheizen?

Feiglinge fordern besonders gern Fingerspitzengefühl von denen ein, die sie selbst mit Schlagringen und Nagelschuhen traktieren. Gehört doch Wehleidigkeit zur Grundausstattung dieser Spezies. Eines sollte man sich immer wieder klarmachen: Die Hamas sucht keine Koexistenz, sie ist einzig auf die vollständige Auslöschung Israels und seiner Menschen aus. Und es ist dieses, allein auf unbewaffnete Zivilisten abzielende Pogrom, das der Logik der israelischen Regierung eine Reaktion nachgerade aufzwingt. Wer wollte angesichts einer solchen Teufelei entscheiden, welche Antwort angemessen ist? Der Mossad wäre logistisch zweifellos in der Lage, die Kommandoebene in ihren (vermeintlich) sicheren und sicherlich komfortablen Exilen einigermaßen „chirurgisch zu neutralisieren“. Bekanntlich gab der israelische Geheimdienst schon in der Vergangenheit immer wieder einen Dreck auf die ungeschriebene Herrscherregel, ausschließlich Erfüllungsgehilfen und Subalterne aufeinander zu hetzen, während man die Strippenzieher verabredungsgemäß davonkommen lässt. Wenn man schon glaubt, aus Staatsräson alttestamentarisch abrechnen zu müssen, ist eine solch gezielte Enthauptung sicherlich die weniger unanständige Wahl der Mittel.

Eine umfassendere Vergeltung kann ohne tausende Opfer nicht abgehen. Selbst ein (noch so) gezieltes Bombardement muss zwangsläufig auch jene töten und verletzen, die gezwungen zu leben sind, wo immer sich diese Bestien verkriechen. Gerechtigkeit wird auch auf diese Weise jedenfalls niemandem widerfahren. Fatal, wenn man als palästinensisches Kind angesichts einer vorhersehbar knüppelharten israelischen Reaktion auf Maulhelden und Menschenverächter als „Beschützer“ angewiesen ist.

Die Hamas wird wohl jede Reaktion überstehen. Eine Geisteshaltung kannst du so wenig plattmachen wie eine Hydra – auf jeden abgeschlagenen Kopf wachsen bekanntlich zwei neue nach. Die Anführer dieser Bande nehmen die Toten und Verletzten ihrer eigenen Bevölkerung nicht nur regelmäßig in Kauf. Vielmehr dienen sie ihrer einträglichen Erzählung vom gewollten Genozid am palästinensischen Volk. Man hebt berechnend das Beinchen, um den genervten Tritt empört zu instrumentalisieren. Das Prinzip kannst du auf jedem Schulhof beobachten.

Apropos Schule. Palästinensische Schulbücher vermitteln den Kindern eine gänzlich andere Geschichte als die, die er Restwelt mitleidheischend verkauft wird. So kann es kaum verwundern, dass Berufswunsch vieler Jungen im Gazastreifen tatsächlich Märtyrer ist, mindestens aber Gotteskrieger. Die Waffenausbildung beginnt häufig schon im Kindesalter. Auch Terroristen sind schließlich eine nachwachsende Ressource, wenn man den Nachwuchs beizeiten abrichtet. Die Begriffsstutzigen kann man immer noch mit einem Sprengstoffgürtel losschicken.

Was für palästinensische Menschen seit der Nakba entsetzliches Leid bedeutet, nutzt dem Geschäftsmodell Hamas. Das schlechte Weltgewissen und eine damit einhergehende Hilfsbereitschaft sind kalkulierbare Konstanten. Wer will die Geldflüsse nachvollziehen, wer die Wege der Hilfsgüter und Lebensmittel, wenn deren Verteilung der Willkür einer einzigen Organisation unterliegt? Und wenn schon. Schließlich gehört das Opfernarrativ so fundamental zur islamistischen Märchenwelt, wie der alberne Märtyrerkult. Ein selbstgefällig zur Schau getragener Glaube gibt nicht nur vor, Berge zu versetzen, er vernebelt vor allem die verbindende Seelenödnis ganz vorzüglich. Darin nehmen sich Dschihadisten, Kreuzfahrer und Conquistadoren gar nichts. Ein verschlissenes Bezugssystem aus Absolutheitsanspruch, bedeutungsvollen Ritualen, haltlosen Versprechungen und eine abstruse Gedankenwelt genügt offensichtlich auch im dritten Jahrtausend locker, für seine diesseitigen Exzesse eine fette Belohnung in einem fantasierten Jenseits zu beanspruchen. Stellt sich da nicht die Frage, was dem Anständigen an einem Himmel gelegen sein könnte, in dem solchen Kores ein Logenplatz auf Gottes Schoß erwartet?

Am 7. Oktober 2023 konnte eine vernetzte Menschheit verfolgen, wie derlei Heldenstücke selbsternannter Gotteskrieger ablaufen. Da war nichts geschickt geschnitten oder tendenziös aufbereitet, auch kam keine KI zum Einsatz. Die sichtlich stolzen Streiter filmten ihre eigene Bestialität mit Bodycams. Nicht wenige hatten sich für ihren Ehrentag aufgemaschelt wie Turtle Ninjas. Blökten und juchzten den Namen ihres Allmächtigen, während sie in den frühen Morgenstunden schlaftrunkene jüdische Siedler und feiernde Raver überfielen, vergewaltigten und abschlachteten. Einge übertrugen das Gemetzel live in soziale Netzwerke. So erhielten zahlreiche Bewohner aus dem nahen Gaza zeitnah Gelegenheit, die bereits geschändeten und verstümmelten Leichen auf dem Festivalgelände nochmal nach Wertsachen zu fleddern.

Eigentlich unvorstellbar, dass sich irgendwer als Fanboy- oder girl solcher Sadisten outen möchte. Eigentlich. Schau dir die Freudentänze an, sieh in die Gesichter der Glücksbesoffenen, hör bei ihrem Triumphgeheul hin. Was diesen Affentanz antreibt, sind nichts als Schadenfreude und Hassbefriedigung. Wer solche Menschenverachtung nimmermüde zu unreifen Ausrutschern verharmlost, hat mindestens von den Mechanismen der Manipulation gar nichts begriffen. Im Krakeel dieser Fanatiker beweist sich abermals die Gesinnung einer Gesellschaft, deren Einpeitscher ein vitales Interesse daran haben, bereits die Jüngsten in einen Käfig kompromissloser Glaubenshörigkeit zu zwingen. Die diesen das erwünschte Herrenmenschendenken vom Kleinkindalter an eintrichtert. Wodurch sich insbesondere bei den Einfältigeren der Glaube an einen Minderwert aller „Ungläubigen“ – und unversöhnlicherJudenhass – fast zwangsläufig festsetzen muss. Bevor du das nächste mal zur unreflektierten Verständnishaberei für solche Schreihälse ansetzt, geh in dich: Hast du auf Europas Straßen je auch nur einen einzigen Zionisten feiern sehen, weil Palästinenser sterben?

Verbundenheit mit dem palästinensischen Volk und Anteilnahme, insbesondere mit den ausgesetzen Opfern im Gazastreifen, sind das eine. Welcher empfindende Mensch wird angesichts deren Leids nicht weniger mit diesen Wehrlosen fühlen? Ich begreife nur nicht, was es da aufzurechnen gibt? Was Täter, Bewunderer und all jene willfährigen Relativierer und Bilanzierer verbindet, die ihre scheinheilige Menschlichkeit gern mit einem mechanischen „Aber“ demaskieren und pervertieren, marschiert durchaus geschlossen in die gleiche Richtung. Schon im Verständnis für solche Scharfmacher offenbart sich eine trostlos ethische Leere, die im Grunde auch nur zur mitleidlosem Instumentalisierung aller Leidtragenden beizutragen hat. Anstatt endlich die rottigen Elfenbeintürme zu schleifen – oder wenigstens ab und zu mal die vorlaute Bessermenschenfresse zu halten, hagelt es einmal mehr kritiklose Solidaritätsbekundungen von durchgeschmorten Kleinbürgern. Die ihr vorgebliches Linkssein in erster Linie pflegen, um es bei solchen Gelegenheiten wie eine Toleranzmonstranz vor sich hertragen zu dürfen. Ist denn so schwer zu kapieren, dass bei Verbrechen gegen die Menschlichkeit jede Gegenrechnung zum blanken Zynismus verkommen muss – gleichgültig, welcher Herkunft Täter oder Opfer sind?

Die Häme angesichts gezielt abgeschlachteter, geschändeter und verschleppter Menschen macht mich unendlich traurig. Und stinkesauer. Weil viele dieser tanzenden Schreihälse selbst auf die Humanität anderer angewiesen sind – diese als selbstverständlich voraussetzen – und voraussetzen können.

Immerhin herrscht im Bundestag, zumindest im ersten Entsetzen, seltene Einmütigkeit in der Verurteilung des Massakers. Angesichts dieser Geschlossenheit sind alle Parteien gefragt, womöglich auch grundgesetzliche Änderungen zügig in Angriff zu nehmen. Einen Rechtsrahmen zu schaffen, der es Gerichten ermöglicht, Rassismus und Antisemitismus künftig exemplarisch zu bestrafen, statt menschenfeindlichste Positionen mit Hinweis auf mangelnde Handhabe auch weiterhin bedauernd durchzuwinken. Die derzeitige Regierung sollte die Chance dieses breiten Konsenses nutzen, bevor die Blauen auch aus diesem Thema wieder einmal Kapital schinden. Ich bin allerdings nicht sehr zuversichtlich, dass sich im Bundestag außer ’ner Menge heißer Luft diesmal etwas bewegt. Die Ränder werden, schon ihrer Basis zuliebe, als erste lavieren und relativieren. Man wird sehen.

Hier der Auszug aus 2019:

Jüdische Mitbürger denken angesichts einer unrund eiernden Willkommenskultur ernsthaft darüber nach, endgültig aus Europa auszuwandern. Wäre ich seit Jahrhunderten latentes Feindbild für die ganze unheilige Bagage, würde ich allerdings auch sehen, dass ich Land gewänne, bevor die Scheiterhaufen wieder lodern. Wer freilich ausschließlich den bekannt rechten Judenhass anprangert, überhört die Schüsse aus anderen Ecken womöglich vorsätzlich.

Judenfeindliche Tiraden und antisemitische Narrative nehmen nicht nur bei Al-Quds Märschen Fahrt auf. Die Täter-Opfer-Umkehr läuft im postfaktischen Zeitalter besser als je. Beim Krieg der Bilder sind momentan die Gotteskrieger vorn. Da werden aus israelischen Kindern Unmenschen und aus Kinderschlächtern heldenhafte Befreiungskämpfer. Natürlich sind auch die autonomen Psychobratzen nie weit, wenn platte Hetze und Randale angesagt sind. Dazu passt dieser Kalauer: Wie bringt man einen Linken dazu, freiwillig rechte Parolen zu gröhlen? Man lässt ihn auf einer Palästinenserdemo mitlaufen.

Da ist, dank völkerübergreifender Wahnvorstellungen, längst zusammengewachsen, was zusammengehört. Gemeinsame Feindbilder scheinen überhaupt erstklassige Integrationsbeschleuniger, möchte man höhnisch anzufügen. Obwohl bei diesen Deutsch-Arabischen Idiotentreffen immer ungenierter Vernichtungsfantasien skandiert werden, belässt es Politik weitgehend bei Maßhalteappellen und Standpauken. Menschenhassern schleudern wir trotzig die teutonischste aller neuen Volkstugenden entgegen – unsere unbeugsame Toleranz. Betulichkeit und Geduld werden früher oder später noch jeden Fundamentalisten weichkochen.

Echt jetzt? Was stimmt nicht mit uns? Kapitale Lernresistenz? Barmherzige Amnesie? Blanke Idiotie? Weshalb reagiert der Rechtsstaat ausgerechnet beim Schutz der jüdischen Minderheit immer wieder zu fahrlässig? Sind Exekutive und Judikative womöglich schon nicht mehr in der Lage, die eigenen Regeln durchzusetzen? Wer bedarf verbohrter Interpreten der Fronten in Palästina, wer will deren Profiteure wie BDS oder Samidoun auf seinen Straßen? Wer braucht das? Na WIR! Wir saugen schließlich alles auf. Weil wir so entsetzlich weltoffen sein müssen. Freiheitlich demokratisch bis zur Selbstaufgabe – zumindest, bis das deutsche Fass wieder mal überläuft. Einstweilen sind wir vor allem eins: tolerant und verständnisvoll – selbst gegenüber Hardcore-Rassisten aus Parallelgesellschaften.

Alles, was bei parlamentarischen Sondersitzungen, meist aus traurigem Anlass, zum Thema Verbot oder Betätigungsverbot regelmäßig und erwartbar kommt, sind Absichtserklärungen: „Wir müssen“, „wir wollen“, oder: „wir werden“. Wohlfeile Solidaritätsadressen an die Leidtragenden, triefende Betroffenheit – fraktionsübergreifend. Zwei, drei Stunden schlechtes Emotionstheater, bevor das Glöckchen zum parlamentarischen Alltag drängt. Nur nichts übers Knie brechen. Mit Augenmaß an das Problem herangehen. Könnten solche Verbote doch leicht als „Religionsrassismus“ oder „antimuslimische Ressentiments“ ausgelegt werden. In diese Ecke gehören wir nun wirklich nicht. Man ist dieser unreflektierten Appeasements und folgenlosen Sprechblasen so überdrüssig.

Was ist eigentlich gegenwärtig bei den Querdenkern geboten? Auch wenn sich die vorlautesten Schreihälse wohl insgeheim in der Tradition gestandener Freiheitskämpfer sehen mögen, versteht man sich nach eigenem Bekunden doch lediglich als besorgte Bürger. Warum auch nicht? Die meisten kommen ganz gut damit klar, sich selbst niemals infrage zu stellen.

Jedenfalls hat der beherzte Widerstand Vorbilder. Haben sich die militanten Gurtmuffel nicht ähnlich ins Zeug gelegt? Seinerzeit erboste sich Wutbürger gegen die gesetzliche Gängelei, bei einem heftigen Aufprall nicht mehr mit dem eigenen Dickschädel durch die Frontscheibe zu dürfen. Auch schon wieder ein paar Tage her. Anzunehmen, dass sich selbst der renitenteste Verweigerer von damals mittlerweile so selbstverständlich angurtet, wie kein Mensch von Anstand noch in die Gosse scheißt. Nur so am Rande: Man tut auch dem eigenen Seelenfrieden keinen Gefallen, hinter jeder politischen Maßnahme Willkür zu wittern.

Von außen werden die seltsamen Prozessionen häufig als beunruhigend wahrgenommen. Fahren doch bei dergleichen naturgemäß auch solche Trittbrett, die von Freiheit ganz eigene Vorstellungen mitbringen. Schon von daher lassen sich frustrierte Querulanten wie nützliche Idioten in Rundumschlägen immer wieder wohlfeil als potentielle Umstürzler verkaufen.

Nö !

Wie hoch will Politik den nervigen Krakeel denn noch hängen? Nicht anders führen sich doch zweijährige Trotzköpfe auf. Geben auf dem klebrigen Fliesenboden vor der Supermarktkasse brüllend und strampelnd den Brummkreisel, weil Vati aus purer Niedertracht kein Überraschungsei kaufen will. Infantile Ichbezogenheit diktiert Aktion – Konsequenzen überschaubar. Schlimmstenfalls fängt man sich mal einen genervten Klaps ein. Danach brüllt sich’s gleich noch empörter. Und dreckige Klamotten sind dann doch eher Mamis Problem …

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Hin und wieder erlaubt sich eine übermütige Liebe, just jene stürmisch anzurempeln, die ihr doch lebenserfahren aus dem Weg gehen wollten
Das Leben schenkt sich uns, was wir aus diesem Geschenk machen, ist nicht mehr seine Angelegenheit
Und der Tod findet schon gar keine Zeit, mit den Sterbenden zu trauern. Weshalb sollte er sich auch mit abertausendfachen Sentimentalitäten beschweren?
Der Gevatter tut ja nur, was ihm aufgegeben ist – und nicht eines seiner Mandate duldet Aufschub

„Als geborener Rebell kann ich gar nicht anders. Ich muss einfach die Welt verändern“. Oha! Da bohrst Du aber mal an einem gewaltig dicken Brett, mein Lieber. Steckst Dir ein wahrhaft erhabenes Ziel, um nicht zu sagen: Verdammt unrealistisch. „Natürlich wird das nicht von heute auf morgen gelingen, aber dafür kämpfe ich, bis ich sterbe“. Was soll ich darauf antworten? Was will man an Verwertbaren aus ’ner Sprachwurst quetschen, aus der vorn und hinten ranziges Pathos quillt?

Möglicherweise beginnst Du das neue Jahr ja damit, Deine Hirngespinste endlich zu hinterfragen. Auch wenn man sich eine Fama noch so triftig zurechtbiegt, so wird daraus doch keine Wirklichkeit. Und aus einem Kondensstreifen kein Chemtrail. Du forderst Respekt für Deine Gedankengebäude aus Angst ein. Willst Du nicht selbst mal dran arbeiten, Standpunkte und Lebenswirklichkeit deiner Nächsten zu respektieren akzeptieren immerhin zuzubilligen? Nein? Keine Bange. Darauf hoffe ich auch nicht wirklich. Warum solltest Du ausgerechnet jetzt beginnen, was Dir seit jeher entbehrlich schien? Wirst wohl weiterhin nur Dich selbst bemitleiden. Deine Schreckgespenster in die Herzen derer pflanzen, die Dir vertrauen. Ihre Empfänglichkeit mit klebriger Fürsorge vergiften, damit Du in Deiner Einsamkeit nicht so einsam sein musst. Bist dazu verdammt, in Endlosschleife jenen Aufmüpf vorzugaukeln, den Dir Dein kleinbürgerliches Sicherheitsbedürfnis dann doch immer wieder kaltlächelnd torpediert.

Was fürchtest Du denn so hysterisch, wenn Du Dich doch einmal an die eigenen Urängste wagtest? Der freimütige Blick nach innen könnte helfen, das Außen immerhin ein wenig weitherziger zu sehen. Womöglich bräuchte man diese Welt dann ja gar nicht mehr aus den Angeln heben, damit sie auch für Dich passt. Und vielleicht fändest Du auf diesem Weg sogar zu jenem innerem Frieden, dem Deine heillose Angst vor dem Leben schon viel zu lange wutschnaubend im Weg steht.

Zwei junge Frauen schreiben mit wasserfesten Stiften ihre Namen auf ein Brückengeländer. Aufgeregt. Nicht einmal, sondern zigfach. Als wollten sie sich durch die stete Wiederholung ihrer Namen der besonderen Tiefe ihrer Gefühle füreinander versichern. Als sei überhaupt nur eine solche Manifestation imstande, Zuneigung verlässlich zu beweisen. Gegen jede Widrigkeit zu schirmen – vielleicht. Oder wollen sie einfach nur ihre Euphorie mit aller Welt teilen?

Das mag im vorletzten Herbst – kann geradeso eines frühen Sommers gewesen sein. So erinnere ich mich zwar der Aktion an sich, wohingegen ich Witterung oder andere Rahmenbedingungen längst vergessen habe. Frage mich seither beim Überqueren dieser Brücke immer mal wieder, ob diese öffentliche Bekundung beider Gemütsbewegungen bereits überdauert hat, oder ob das gemeinsame Glück tatsächlich noch immer Fortbestand haben wird, wenn auch der letzte Buchstabe von der Sonne verblasst – und vom unermüdlichen Regen abgewaschen sein wird.

… im September. Noch hat die Infrarotfotografie Saison. Marie hatte mir auf den Weg mitgegeben, man könne sich an weißem Grün irgendwann auch stattsehen. Das geht mir durch den Kopf, als ich mich in Position gebracht habe, um Schlossberg in Herbstsonne durch eine Waldschneise abzulichten. Ein kräftiger Herr, er mag in seinen Vierzigern sein, geht dasselbe Motiv eben mit einer sehr viel kleineren Kamera an. Seinen Dialekt ordne ich, aus einer verkramten Erinnerung heraus, irgendwo dem mittleren England zu. Tatsächlich bestätigt der Mann, in Sheffield aufgewachsen zu sein. Habe in jüngeren Jahren ein paar Brötchen mit Pressefotografie in London verdient, seither aber eher halbherzig und unmotiviert geknipst. Sei kürzlich erst auf die Streetfotografie verfallen, die sich mit einer klobigen D4 naturgemäß nur beschränkt befriedigend bewerkstelligen lasse. Schon, weil die Motive der Begierde angesichts dieses Kalibers gewöhnlich zwischen misstrauisch und verschnupft reagierten – zuweilen gar höchst unpossierlich zu posieren begännen. Was sich durchaus mit leidvollen Erfahrungen deckt.

Aus diesem Grund habe er schließlich die Lumix angeschafft. Schon weil die meisten Fotografierten hinter ihr nichts als einen weiteren Touristen sähen, der sie auf seinem gewünschten Erinnerungsfoto als Beifang oder notwendiges Übel in Kauf nähme. So sie ihn überhaupt bewusst wahrnämen, sobald er aus der Hüfte ballere. Dabei grient er wie ein Lausbub und präsentiert stolz die Ausbeute von zwei Tagen Alltäglichkeit in Heidelberg. Keine Frage. Der Mann verfügt zweifellos über Auge und Händchen und weiß, wovon er redet. Und schon bin ich ganz Ohr.

Freilich hat es nicht viel mehr Argumente gebraucht. Noch am selben Abend überführe ich eine Handvoll Kamera mit zwei Mausklicks in meinen Besitz. Ein Schäppchen – selbstredend. Dazu muss man wissen, dass ich ohnehin recht geübt im Erfinden von triftigen Gründen für unvernünftiges Handeln bin. Tatsächlich erlaubt das Klappdisplay ausgesprochen beiläufige Schnappschüsse aus jeder Perspektive, wenn man sich erst mit den Einstellungen und technischen Finessen vertraut gemacht hat. Und ich habe schon wesentlich mehr Knete für ein einziges mittelmäßiges Vollformat-Objektiv verschwendet. Mit diesem Werkzeug tun sich Möglichkeiten auf, die ich jahrzehntelang stur ignoriert habe. Seit ich die Kamera auf meinen Touren jederzeit griffbereit in der Tasche habe, gehe ich aufmerksamer durch die Stadt. Schaue hin. Nehme vermeintlich Gewohntes in ganz ungewohnter Weise wahr. Eine durchaus brauchbare Erfahrung.

… war so ratlos wie traurig. Rotkäppchen hatte sich seit Tagen nicht mehr in seinem Wald sehen lassen. Dabei hatte er sich just eine weitere feine Maskerade ausgedacht, um seine unwölfische Gesinnung zur Schau zu stellen. Der schon ein bisschen altersblöde und sehr sentimental gewordene Schwerenöter hatte sein Herz an Rotkäppchen verloren und war drauf und dran, sich Ihretwegen komplett zum Narren zu machen. An Gelb-, Grün-, oder Blaukäppchen lag ihm hingegen grad mal gar nichts.

… hatte die Spielchen des Wolfs gründlich satt. Seine Verkleidungen waren aber auch zu albern. Außerdem roch er ziemlich streng. Sie beschloss, fortan den Bus zu nehmen, wenn sie sich auf den Weg zu Großmutter machte.

Als ich Kind war, musste ich meine Vorstellungen von fernen Ländern durch Annahmen oder Erfahrungen Erwachsener bestätigen lassen. Jener Erwachsenen jedenfalls, denen ein aufgeweckter Junge in einer Erwachsenenwelt mindestens Beachtung wert war. Dankbar kaufte ich Schwärmereien so unkritisch wie Vorurteile, weil das lange alles war, woran ich mich halten konnte. Auf diese Weise vermochte sich manche Absurdität nachhaltig zwischen meine Lauscher zu schleichen. Heutzutage stolpern substanzlose Behauptungen häufig über die kurzen Beine, weil sie bereits von einem geübten Zehnjährigen mit wenigen Mausklicks als schieres Palaver entlarvt werden können. Zudem hat es ungleich mehr Weitgereiste als damals, die es schon aus eigener Anschauung besser wissen.

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Ich werde wohl nie begreifen, wie man sich in einem geöffneten Cabriolet freiwillig gegen die Welt verschanzen kann. Hinter bündig hochgekurbelten Scheiben und einem wehleidigen Windschott. So säße die Fönwelle selbst bei gestrecktem Galopp bombenfest,  erklärte mir mal einer mit leicht tuntigem Unterton. Na dann! Sollte ich eines Tages tatsächlich damit anfangen, meine Fusseln in Form zu fönen, mag ich womöglich auch darüber nachdenken, im Fahrzeuginnern eines Roadsters jederzeit für Behaglichkeit zu sorgen. Wirklich vorstellen möchte ich mir das allerdings lieber nicht.

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Prächtige Zeiten für Scharlatane und Wichtigtuer. Was treibt die Mühlen der Dummheit schließlich geschwinder an, als Halbwahrheiten, Gerüchte und Vorurteile? Was für gewöhnlich wenig nachhaltig und eher unbeachtet an beschmierten Scheißhauswänden verblasst, bekommt im Ausnahmezustand endlich seine Bühne. Ventiliert in beflissene Mikrofone, kriecht in empfängliche Ohren. Bahnt sich seinen Weg in verzagte Herzen und infiziert jede Vernunft. Fachliche Kompetenz, Seriosität und Relevanz werden hingegen panisch angezweifelt, diffamiert – und nicht selten massiv angefeindet, weil gerade die Wirklichkeit Angst machen kann.

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Das Sahneschnittchen an der Kasse wünscht einem Kunden einen schönen Tag - mit versiert gesüßter Freundlichkeit

 Wie viel Raum böte sich einer ausschweifenden Phantasie, ließe sich ihr Lächeln in Verheißung umdeuten

 In Wirklichkeit hat sein Empfänger dessen Erwiderung seinerseits zu einem knapp kalkulierten Zähnefletschen rationiert

 So trennen sich beider Wege folgenlos - und sie haben einander wohl nicht einmal wahrgenommen

Von all den maßlosen Luftschlössern steht wenig mehr als ein paar Ruinen - und es ist einsam geworden in ihren brüchigen Mauern

Wo einmal eine Leichtigkeit ihr Heim hatte - wie die Kleinlichkeit; wo Hingabe fiebrige Unrast zu besänftigen verstand und unerträgliche Trauer wütete, spuken nun, an Engherzigkeit zerschellte, Ideale

Auf kraftlosen Fittichen flattert ein arg zerzauster Übermut durch die verlassene Halle

In einer Nische betrauert verschwendete Jugend, was geschaffen war, zu verführen – honigsüß und unbeirrbar

Raschelnd treibt der Herbstwind vergilbte Illusionen und Ängste durch die endlosen Fluchten - und zuweilen meint man, in seinem Spiel eine tröstliche Weise zu erkennen

Eine unsichtbare Hand kritzelt rastos verbrauchte Worte an die Wände - wie Menetekel für ein Morgen, das doch längst beschieden ist
.
Vergisst kein Versprechen, nicht die verheißungsvollen - noch die vorsätzlich verletzenden

Erinnert selbst gedachter Bosheiten, notiert sie stoisch wie jene achtlos hingesagten, die stets die bleibenden Wunden schlagen
.
Hingegen Stellenwerte wie: "Erwartungen" , "Zuversicht“ , oder "Befürchtungen“ längst zu bedeutungslosen Silben zerfallen sind.

… und selbst die Unversöhnlichkeit irrlichtert, hinfällig geworden - weil auch von ihr nicht mehr übrig ist, als fader Nachgeschmack

Nächte werden wieder Nacht
ohne Mission und Destination treiben Schiffe
deren Wege nun durch Strömungen bestimmt sind
Für ihr Fortkommen zeichnen Fließgeschwindigkeit
und die Zufälligkeit von Hindernissen

Ein Asphaltband zerfließt bedeutungslos im Glast
Tromben tanzen im staubigen Grau der großen Ebene,
die in Menschenzeiten zum Schlachtfeld verkam
Wo einmal Hybris todbringende Wut entfesselte,
regieren nur noch Naturgewalten. Das sind die Tage

Ich sehe wahnsinnig gerne Werbung für Autos. Was heute alles geht, ist doch schier unglaublich. Der Offroader steht dabei ganz oben auf vielen Wunschzetteln, auch wenn die Natur ebenso unübersehbar immer weiter zurückgeschnitten wird. Stell dir bitte trotzdem mal folgendes Szenario vor:
Du bist auf dem Weg, ein paar Schnapper zu besorgen, die einem Krämer am anderen Ende der Stadt feil sind. Rekelst dich entspannt in deine fetten Aktivsitze. Cruist durch leere Avenuen in einer glitzernden City. Vom Trottoir her schmachten dich halbnackte Frauen unzweideutig an. Dich oder deinen mobilen Untersatz, was macht das für einen Unterschied? Für derlei hast du heute sowieso keine Augen. Bis eins mit der zügellosen Kraft dieser prächtigen Kalesche. Wozu braucht es eine Frau, wenn dir gerade auch ohne gewaltig einer abgeht?

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Bleicher Februarmorgen in der Vorderpfalz. Eine Blaumeise zetert im Wipfel des kahlen Apfelbaums. Aus einem geöffneten Fenster am Dorfrand nudelt Schlagermusik. Allein – der mürrische Winter will noch nicht aufgeben. Kristallisation blockt Inspiration. Damit kann ich leben. Schalte ab, setze meine Schritte fokussiert. Hin und wieder stellen sich ein paar Erinnerungen ein. Suchen halbherzig und zerstreut nach Zusammenhängen, zerfleddern – wieder einmal. Werden beziehungslos und unangetastet ins abermalige Vergessen geweht.

Dann geschieht doch etwas. Zunächst ist nur ein gleichförmiges Brummen zu hören, dessen Lautstärke gleichmäßig zunimmt. Mit dem Näherkommen wird das typische Stakkato eines Boxermotors daraus. Von Westen her nähert sich ein gelber Doppeldecker, der zu einem kühnen Looping ansetzt. Womöglich probt der Pilot für einen großen Auftritt. Jäh und schmerzhaft reißt dieser Impuls den Schorf von einer nie verheilten Wunde.
     
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